Permanent Deterritorialization

I.

Jeder Band hat zwei Vorderseiten und keine Rückseite. Wer ihn umdreht, findet keinen Schluss, sondern einen zweiten Anfang. Und hier spricht nie einer allein: Zwei Texte teilen sich einen Rücken, Namen sind Werkzeuge, und hinter jedem Werkzeug sind mehr Hände, als daraufstehen.

II.

Wir schreiben in einer Sprache, die uns nicht gehört, und wir erzählen klein: ein Zimmer, ein Rausch, ein Hund im Hinterhof, ein Wort von der Straße. Im Kleinen hängt sofort alles mit allem zusammen; das Große erzählt sich von selbst, und es lügt dabei. Es gibt dafür einen Namen: littérature mineure. Mineur wie Moll, wie klein, wie der Mineur, der unter der Festung gräbt, wie ––

III.

Diese Reihe hat keinen Anfang, den man nachholen müsste, und kein Hauptwerk, auf das sie zuliefe. Steigt ein, wo ihr steht. Jeder Band ist eine eigene Hochebene, keine Stufe einer Treppe: keine Steigerung, nur Intensitäten nebeneinander.

IV.

Es gibt zwei Arten von Gelände: das vermessene — Parzelle, Zaun, Katasteramt — und das offene, das niemandem gehört und das man nur durchqueren kann. Verwaltet werden Bücher auf dem vermessenen Gelände. Geschrieben, gelesen und verkauft werden unsere auf dem offenen.

V.

Verbote fürchten wir keine; verboten wird kaum noch. Gefährlich ist die Einladung: die Sparte, das Budget, der Stuhl auf dem Podium. Wer einsortiert ist, ist erledigt.

VI.

Der Wunsch ist kein Loch, das gestopft werden will. Der Wunsch baut. Das Genre ist seine Werkstatt — Verbrechen, Fieber, Reise, Ekstase: Maschinen, die laufen.

VII.

Unser Wissen kommt nicht vom Lehrstuhl. Schiffsrouten, Liturgie, Dosierungen, Gebetszeiten, Fahrpläne: an Fällen gelernt, unterwegs, mit Händen. Wer recherchiert, holt nach, was er nicht lebt.

VIII.

Wir haben keine Mitte, kein Gesicht und stellen keine Anträge. Gelesen wird in Räumen ohne Adresse, verkauft von Hand zu Hand. Kappt man uns an einer Stelle, treiben wir an einer anderen aus.

IX.

Alle zwei Monate ein Band. Geschwindigkeit ist keine Nachlässigkeit — sie ist die Waffe derer, die nicht warten, bis man einen Platz für sie gefunden hat. Bis die Einordnung eintrifft, sind wir zwei Bücher weiter.

X.

Eine Reihe, die irgendwo ankommt, war keine. Es gibt keinen Bestimmungsort. Es gibt die Linie hinaus, und wir halten sie offen. Permanent.

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Nachsatz. Weil jede Flucht ihre eigene Polizei ausbrütet: Sollten wir eines Tages Reinheit verlangen — von Texten, von Lesern, von uns selbst —, dann kappt uns. Es wächst woanders weiter.